# 60 - Medianoche

(Texto: Héctor Sanfer, foto: Cecilia Díaz)

Toledo, España

En algún instante de la eterna noche el ruido cesó, todos y cada uno de los músculos de Cecilia se tensaron ante el apabullante silencio que destrozaba sus tímpanos. Nunca había experimentado una sensación tan agobiante, nunca había podido escuchar el canto de los pájaros en mitad de la ciudad... en plena noche.

 

Cuando el reloj marcó las cinco de la madrugada, las agujas volvieron automáticamente hasta trece minutos pasados de la media noche. La vela junto a las fotos de su familia volvía a estar entera y la pizza volvía a desprender su embriagador aroma en el horno...

 

Sintió una fuerte presión en el pecho y corrió hacia la ventana para respirar aire fresco, y es cuando escuchó por primera vez (de nuevo) aquel gorjeo de pájaros revoloteando cerca de su ventana.

 

Frente a su edificio, en el parque correteaban algunos conejos y un ciervo la miraba fijamente mientras comía de unos arbustos. Un relámpago cruzó el cielo, un trueno partió en dos el silencio y comenzó a llover.

 

Se le erizó la piel de la nuca. Tras cuarenta días encerrada en su piso, lo comprendió: la Tierra no era para nosotros.

 

Sonrió.

 

El ciervo se alzó sobre las patas traseras, su pelaje cayó al suelo descubriendo una extraña forma humanoide compuesta de hueso, raíces y bruma verde... Habían conquistado nuestro planeta y no nos dimos cuenta hasta que fue demasiado tarde.

 

Lloró.

Héctor Sanfer (texto)

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Cecilia Díaz (foto)

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